В выходные опять позвали взамуж. Пятый раз, на минуточку. Дурное дело — оно не хитрое. Старый приятель, которому, можно сказать, доверяла. Как к человеку относилась!
А он выбрал момент, когда я, испив отличного коньячка, аристократично впилась зубами в нежную плоть стейка средней прожарки и сделал очень неприличное предложение:
— Давай, что ли, поженимся!
Я не поперхнулась, нет-нет. Просто понюхала бокалы. Коньяк пах коньяком, хоть в меню и стоил как целая партия первосортных колумбийских кайфов. Грешить на помутнение рассудка, когда на дне первой бутылки еще что-то, да плещется, глупо.
Намекнула Димочке, что-либо он где-то ударился головой, либо его психотерапевт в чем-то сильно перестарался.
Потому как шесть (или восемь) его браков за последние десять лет и четыре моих в сумме никак не могут сулить одной счастливой совместной жизни на двоих.
Да и как можно выйти замуж за мужчину, когда ты в курсе всех его гештальтов и психологических травм детства (их такой список, что психотерапевт будет каждый год отдыхать на Мальдивах, до самой своей пенсии)?
— Зря! — Не обиделся он и добавил — из нас могла выйти прекрасная пара.
Оказалось, остепениться на старости лет пора и ему, и мне. Сидя холодными осенними вечерами в креслах — качалках, станем обсуждать экзистенциализм Бодлера. Или трансцендентность Сартра. Закат жизни пройдет, озаренный сиянием чистого разума…
Тут я возмутилась. Это ему почти завтра будет пятьдесят, а мне до сорока еще жить да жить. И мои сорок мало чем отличаются от моих восемнадцати. Разве что…диким нежеланием ходить замуж и пониманием, что уж сейчас-то сделать такую глупость никто не заставит.
Ходить замуж долгое время было моей дурной привычкой.
В восемнадцать лет была уверена: если не успею поймать мужа годов эдак до двадцати — все, скончаюсь старой девой. Потому в ЗАГС отправилась, особо не раздумывая.
Разводиться, жалея о глупости, не пришлось — благополучно стала вдовой, а там, откуда ни возьмись, вылез кандидат в супруги номер два, окруженный толпой змеюк — искусительниц. Змеюки шипели: первый блин комом.
С блинами мне всегда не везло.
Под причитания знакомой, что порядочные женщины и один-то раз не могут в ЗАГС сходить, я потащилась туда с третьим кандидатом на долгую и счастливую совместную жизнь. Уже тогда смутно подозревала: мужчин посылает мироздание. Как кару. За грехи. В каких-то там предыдущих жизнях.
Основным триггером их появления становится твое слишком уж вольготное существование и образующаяся на краешке сознания мысль: если мне замужем было так плохо, а сейчас ТАААК хорошо, то, может быть, ну его к черту, этот взамуж?
Сложить «взамуж» и «к черту» чаще всего не дают любимые друзья и родственники, трепетно следящие за тем, чтобы бабского счастья ты накушалась сполна.
— Ну, как без мужика-то! — Заводят они шарманку. — Ты хоть для здоровья заведи! Да и любить кого-то женщине надо…
После развода номер четыре поняла: любить можно котиков, а для здоровья лучше бегать. По утрам. Десять километров. Каждый день. Или вот, коньячок употреблять, зело он для сосудов пользительный… И тут на тебе, предлагают коротать вместе старость. В то время, как я хочу просто на Мальдивы.
Закон подлости во всей своей красе: зовут исключительно туда, куда тебе даром не нужно…
